Julio Cortázar

Julio Florencio Cortázar Descotte Ixelles Belgica, 26 de agosto de 1914 – París, 12 de febrero de 1984.

Por eso no seremos nunca la pareja perfecta, la tarjeta postal, si no somos capaces de aceptar que sólo en la aritmética el dos nace del uno más el uno.

  

Cada vez iré sintiendo menos y recordando más.

Pero ya no te puedo hablar de esas cosas, digamos que todo se acabó y que yo ando por ahí vagando, dando vueltas , buscando el norte, el sur si es que lo busco. Si es que lo busco. Pero si no los buscara, ¿qué es esto? Oh, mi amor, te extraño, me dolés en la piel, en la garganta, cada vez que respiro es como si el vacío me entrara en el pecho donde ya no estás.

La explicación es un error bien vestido.

Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son.

No renuncio a nada, simplemente
hago lo que puedo para que
las cosas me renuncien a mí.

-Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, lo atás con ayuda de las palabras, y resulta que te quiero. Total parcial: te quiero. Total general: te amo.

-Hacíamos el amor como dos músicos que se juntan para tocar sonatas…Era así, el piano iba por su lado y el violín por el suyo y de eso salía la sonata…

-Ni libro, ni más letras. La vida es así… El principio de las cosas siempre lleva implícito su fin.

La esperanza le pertenece a la vida, es la  vida misma defendiéndose.

Que no fuiste el amor de mi vida, ni de mis días, ni de mi momento, pero  que te quise, y que te quiero, aunque estemos destinados a no ser.

Ven a dormir conmigo: no haremos el amor, él nos hará.

Nada está perdido si se tiene el valor de proclamar que todo está perdido y que hay que empezar de nuevo.

Siempre fuiste mi espejo, quiero decir que para verme tenía que mirarte.

La Felicidad tenía que ser otra cosa, algo quizás más triste que esta paz y este placer.

Como cansa ser todo el tiempo uno mismo.

La verdadera cara  la tenemos en la nuca, mirando desesperadamente hacia atrás. 

Bolero

Qué vanidad imaginar 

que puedo darte todo, el amor y la dicha, 

itinerarios, música, juguetes. 

Es cierto que es así: 

todo lo mío te lo doy, es cierto, 

pero todo lo mío no te basta 

como a mí no me basta que me des 

todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca 

la pareja perfecta, la tarjeta postal, 

si no somos capaces de aceptar 

que sólo en la aritmética 

el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito 

que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo, 

quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Y este fragmento:

La lenta máquina del desamor 

los engranajes del reflujo 

los cuerpos que abandonan las almohadas 

las sábanas los besos

y de pie ante el espejo interrogándose 

cada uno a sí mismo 

ya no mirándose entre ellos 

ya no desnudos para el otro 

ya no te amo, 

mi amor.

Suelo empezar yo, acordándome con desprecio de mis más antiguo culto ciego a los amigos, de lealtades mal entendidas y peor pagadas, de estandartes llevados con una humilde obstinación a las ferias políticas, a las palestras intelectuales, a los amores fervorosos. Me río de una honradez sospechosa que tantas veces sirvió para la desgracia propia o ajena, mientras por debajo las traiciones y las deshonestidades tejían sus telas de araña sin que pudiera impedirlo, simplemente consintiendo que otros, delante de mí fueran traidores o deshonestos sin que yo hiciera nada por impedirlo, doblemente culpable. 

Rayuela, capítulo 138

Yo ya era así antes de que tú llegaras, caminaba por las mismas calles y comía las mismas cosas. Incluso antes de que llegaras yo ya vivía enamorado de ti y a veces, no pocas, te extrañaba como si supiera que me hacías falta.

Pero el trabajo de resistir con una sonrisa cobradora y como de vuelta las ofensivas verbales de los monstruos, la fatiga atrozmente. Cada vez se va más temprano a dormir, y los monstruos sonríen amablemente al desearle las buenas noches.


La Maga, la mujer que todas querían ser.

"Todas querían ser esa mujer despeinada que nadaba en ríos metafísicos, mientras, expectante, los ojos de Oliveira esperaban que el azar estuviera de su lado para ver su silueta cruzar el Pont des Arts. Ella era capaz de romper los puentes parisinos con sólo cruzarlos.

Julio Cortázar nació hace 100 años y uno de sus grandes legados fueRayuela, una pieza lúdica, de encuentros azarosos y una tabla de navegación que permitía al lector tomar el timón de su lectura. Esta novela no sólo rompió esquemas de escritura, lenguaje y lectura, también fue capaz de idealizar a una mujer, con la misma vena “fatalista” que los poetas malditos, pero con el absurdo del patafísico Alfred Jarry.

Ya pasaron 50 años de los encuentros parisinos entre Horacio Oliveira y Lucía, pero esta musa metafísica sigue cautivando generaciones de mujeres que viven bajo el eterno complejo de La Maga". 

Rayuela

La novela no descubrió a un personaje al que le gustaría parecerse, sino que el autor argentino la hizo sentir, pensar y respirar como La Maga, y al igual que millones de mujeres, reconoció en ella las posibilidades de la libertad.

“Entró en las páginas por derecho propio, en libertad total y siempre al borde del desastre”, dijo entonces Guillermo prieto. “No me importó que no me pareciera a ella; no existía en mis lecturas otro escritor que ofreciera a las mujeres en embrión una manera de ser femeninas que nos permitiera ser rebeldes; la libertad definía a La Maga”.

UNA EDUCACIÓN SENTIMENTAL

Aunque muchas mujeres soñaron o creyeron ser La Maga, entre ellas la poeta Alejandra Pizarnik, no todas las lectoras de Julio Cortázar quisieron ser esta mujer fumadora de Gitanes, espontánea, loca, naïve y casi neófita en las discusiones intelectuales muy “elevadas”. Una de ellas es la escritora Ana Clavel, para quien esta musa casi divina, era en realidad poco transgresora.

Clavel fue tocada por la magia del universo rayueliano, pero no por La Maga. Aunque recuerda que muchos hombres cruzaron océanos para tratar de encontrar la suya.

“A los primeros lectores de Rayuela, una generación anterior a la mía, les sirvió como una suerte de educación sentimental de su época. Para esa generación con ciertas pretensiones intelectuales, tanto el modelo de Oliveira como el de La Maga se convirtieron en iconos de un modo de ser contemporáneo de vanguardia, que rompía esquemas”, opina la escritora, quien adjudica la fascinación que despierta el personaje, por la manera que Cortázar tiene de presentarla: “una mujer para ser admirada, para ser reverenciada, que te hechice como hada mágica. Es esa mirada masculina que cifra en la mujer una suerte de misterio y que se relaciona con ella sin realmente tener un entendimiento”.

Carmen Boullosa confiesa que tampoco se identificó con La Maga, pero siempre soñó con estar en las filas de Cortázar: vivir la vida bohemia, plagada de música y creer que las utopías podían hacerse realidad.

“¿Alguna vez quise ser La Maga? No. ​La Maga era lánguida y jazzera; yo amaba el rock y quería ser escritora.​ ​Mis ídolas cantaban rock o estaban en las peñas, yo quería ser como ellas. Vestir faldas muy cortas y huipil”, dice la novelista.

“Nunca fue un modelo para mí. Sí ​en cambio, era un modelo​ la novela donde ​La Maga flota, como una ilusión​. Esa novela​ juguetona, movible, lírica, cargada de ideas, de humor, de alegría juvenil, me marcó”. 

La Maga ha fascinado a hombres y mujeres, ha inspirado blogs, ensayos y conferencias, a pesar de que este personaje está alejado de toda perfección y en ocasiones es minimizado por el mismo Oliveira, por su falta de cultura. Pero en el instante en que ella desaparece, la mujer pasa a un terreno más celestial y se convierte en ese amor platónico, que ni el azar podrá volver a juntar.

Clavel recuerda que los diálogos de este personaje raro y enloquecido no eran fuera de este mundo, y menciona el capítulo de la muerte de Rocamadour, cuando Lucía está tan perdida en su aventura existencial, en sus locuras y en su vida amorosa, que su hijo muere a causa de su descuido. 

“Hay que ver a La Maga de una manera más crítica, más que esta idea sublimada del eterno femenino. Es la mirada de Cortázar, de Oliveira, que le adjudica esa carga mágica, lo que la hace convertirse en esta suerte de eterno femenino, que los hombres se han fabricado y que las mujeres respondemos a ese arquetipo de manera soñada”.

La musa original

Alejandra Pizarnik, por su cercana relación con Julio Cortázar y por haberlo conocido de manera incidental en París, pensaba que era la inspiración. Aunque Cortázar nunca se lo negó a su amiga, quien se suicidó en 1972, años después el autor le diría en una carta a Ana María Barrenechea que Pizarnik no era La Maga, que la había conocido ya terminada la novela.

“Yo creo que la verdadera inspiración está en André Breton, en Nadja. Es un claro homenaje a Breton y en ese sentido a la admiración de Cortázar al surrealismo que de algún modo lleva las ideas dadaístas a su plenitud en una literatura lúdica que pasa más por una suerte de tanteo de los sentidos, que aproximarse a las verdades de una forma que deja mucho al azar que funcione”, opina Clavel.

Hace unos años, La Nación de Argentina publicó una entrevista con una mujer octogenaria de nombre Edith Aron, la verdadera Maga. Ella habló de sus encuentros con el argentino, muchos gobernados por el azar, otros no, y que el autor efectivamente le dijo que se había basado en ella para Rayuela y que la muerte de Rocamadour significaba la muerte del amor de Oliveira por Lucía.

Aron vive en Londres, en el anonimato, y sin poder perdonarle a Cortázar el haberle quitado las traducciones que ella hacía al alemán de su obra porque, dijo, el autor se quedó con la imagen de La Maga inocente, la misma que en Rayuela no podía integrarse a las discusiones literarias del Club de la serpiente.

Con Rayuela, Cortázar ha inspirado a escritores de todo el mundo, y si bien La Maga fue el arquetipo femenino que volteó “como calcetín” la mente de muchas jóvenes de su tiempo y de la siguiente generación, el influjo se ha diluido, naturalmente, con el tiempo; pero no lo suficiente para desaparecer. Hoy en las redes sociales pueden encontrarse aún decenas de Magas que nadan en ríos metafísicos y cruzan puentes confiadas en que el azar las lleve a encontrar a un Oliveira con el que jueguen a ser cíclopes mientras sus bocas luchan tibiamente

fuente:http://www.elfinanciero.com.mx/after-office/la-maga-la-mujer-que-todas-querian-ser.html

"Las mujeres en la literatura y en la vida siempre son fascinantes, seres indescifrables y esas características son en extremo seductores. Uno que tiende a traspapelar la vida y la literatura sabe que una mujer es poema que se escribe desde la pasión, sabe que un personaje femenino ficticio se escribe desde lo vivido y lo amado, desde el corazón que bombea tinta dulce y metáfora, como sin duda Cortázar escribió a la Maga."

fuente: http://urbebabel.zoomblog.com/archivo/2007/07/29/enamorado-De-La-Maga.html

Pero de tonto sólo tengo la suerte, y sé que si me voy, esta Rémington se quedará petrificada sobre la mesa con ese aire de doblemente quietas que tienen las cosas movibles cuando no se mueven. Entonces tengo que escribir. Uno de todos nosotros tiene que escribir, si es que esto va a ser contado. Mejor que sea yo que estoy muerto, que estoy menos comprometido que el resto; yo que no veo más que las nubes y puedo pensar sin distraerme, escribir sin distraerme (ahí pasa otra, con un borde gris) y acordarme sin distraerme, yo que estoy muerto (y vivo, no se trata de engañar a nadie, ya se verá cuando llegue el momento, porque de alguna manera tengo que arrancar y he empezado por esta punta, la de atrás, la del comienzo, que al fin y al cabo es la mejor de las puntas cuando se quiere contar algo).

Vicente Huidobro

Vicente Huidobro, Santiago, Chile, 10 de enero de 1893 - Cartagena, Chile, 2 de enero de 1948.

¿Irías a ser muda que Dios te dio esos ojos?

Que el verso sea como una llave que abra mil puertas.

-Al fondo de esta tumba se ve el mar.

-Al irte dejas una estrella en tu sitio, dejas caer tus luces como el barco que pasa, mientras te sigue mi canto embrujado.

-El poeta es un pequeño Dios.

-Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra; el adjetivo, cuando no da vida, mata.

Acaso Dios se muere

entre almohadones blancos

Bajo el agua gastada de sus párpados

El aire triangular

para colgar estrellas

Y sobre la verdura nativa de aquel mar

Ir buscando tus huellas

sin mirar hacia atrás.

Vladimir Nabokov

San Petersburgo Rusia, 22 de abril de 1899 — Montreux, Suiza, 2 de julio de 1977.

El tiempo se adelanta a nuestras fantasías. 

Y después de un momento de reflexión (su comprensión amatoria era incomparable)

Un sentimental puede ser una perfecta bestia en sus ratos libres. Una persona sensible no será nunca cruel.

Las cosas q aborrezco son sencillas:la estupidez,la opresión,la guerra,el crimen, la crueldad. Mis placeres son escribir y cazar mariposas.

El romper de una ola no puede explicar todo el mar.

Existencia no es más que un cortocircuito de luz entre dos eternidades de oscuridad.

Pienso como un genio, escribo como un autor distinguido, hablo como un niño.

Las cosas que aborrezco son sencillas: La estupidez, la opresión, la guerra, el crimen, la crueldad.

 Mis placeres son escribir y cazar mariposas.

Charles Bukowski

Charles Bukowski, Andernach, Alemania; 16 de agosto de 1920 - Los Ángeles; 9 de marzo de 1994.

Incluso las discusiones más inútiles siempre fueron algo espléndido y esas difíciles palabras que siempre temí decir pueden decirse ahora : Te amo.

Yo no analizo jamás, me limito a reaccionar... yo ando con todos mis prejuicios. Jamás intento mejorarme o aprender algo. No soy uno que aprende, soy uno que evita.

¿No le parecen repugnantes los borrachos? - Sí, la mayoría lo son. Al igual que la mayoría de los abstemios.

El dinero es como el sexo, parece mucho más importante cuando no se tiene.

Era un cabrón sanguinario con un maravilloso sentido del humor. Se dio cuenta de que básicamente, ninguna vida tenía valor excepto la suya.

Tal vez escribir fuese una forma de quejarse. Sólo que algunos se quejaban mejor que otros.

Marie: te amo; eres muy buena conmigo. Pero debo irme, no sé exactamente por qué; estoy loco supongo. Adiós.

El dolor era para mí sólo como la mala suerte: lo ignoraba. 

Escribía: para salvarme el culo, para salvarme del manicomio, de las calles, de mí mismo. Una de mis antiguas novias me gritó: - ¡Bebes para escapar de la realidad!- Por supuesto, querida - le contesté. Yo tenía la botella y la máquina de escribir. Yo quería un pájaro en cada mano, a la mierda con los que estaban volando. 

Pero, de algún modo, el repetir las viejas historias una y otra vez parece que las acerca a lo que uno cree que fueron.

No me parecía bien que se juzgara a un hombre desde fuera de ese modo. Yo preferiría mil veces juzgar a un hombre por la forma en que habla y actúa.

Era una especie de enfermedad triste, 

de tristeza enferma, 

en la que llega un momento en que 

ya no puedes sentirte peor. 

Creo que sabes lo que quiero decir. 

Creo que todo el mundo siente

eso de vez en cuando.

Pero yo lo he sentido muy a menudo, 

demasiado a menudo.

Si ocurre algo malo, bebes para olvidar, si ocurre algo bueno, bebes para celebrarlo, y si no pasa nada, bebes para que pase algo...

Me gustan las personas desesperadas, 

con mentes rotas 

y destinos rotos. 

Están llenos de sorpresas 

y explosiones...

Un intelectual es el que dice una cosa simple de un modo complicado; Un artista es el que dice una cosa complicada de un modo simple.

El culo es la cara del alma del sexo.

Me echó una de esas miradas que se reservan para los idiotas de cuarta categoría.

Hicimos el amor. Hicimos el amor en medio de la tristeza.

Hubo un poco de música; la vida parecía entonces un poco más agradable, mejor.

¿qué demonios saca un hombre de pensar?, sólo problemas.

El alma libre es rara, pero la identificas fácilmente cuando la ves.

Tuve la sensación de que podía caer dentro de aquellos ojos.

Es increíble lo que un hombre tiene que llegar a hacer sólo para poder comer, dormir y vestirse.

Eso era todo lo que un hombre necesitaba: esperanza. Era la falta de esperanza lo que hundía a un hombre.

La gente no necesita amor, lo que necesita es triunfar en una cosa o en otra. Puede ser en el amor, pero no es imprescindible.

A mí siempre me han puesto cachondo las resacas, no para besar ni chupar, sino para echar un polvo sin contemplaciones.

Hay en mí algo descontrolado, pienso demasiado en el sexo. Cuando veo una mujer me la imagino siempre en la cama conmigo. Es una manera interesante de matar el tiempo en los aeropuertos. Parece una historia sobre sexo y borracheras, cuando en realidad es un poema sobre el amor y el dolor.

Hicimos una parada para comprar licor, hielo y cigarrillos, luego regresamos al apartamento. Su única copa había puesto a Cecilia soltando risas y hablando sin parar. Ahora estaba explicándonos que los animales también tenían alma. Nadie se lo discutió. Era posible, lo sabíamos. De lo que no estábamos tan seguros era de si la teníamos nosotros.

Mientras los hombres veían el fútbol o bebían cerveza o jugaban a los bolos, ellas, las mujeres, pensaban en nosotros, concentrándose, estudiando, decidiendo, si aceptarnos, descartarnos, cambiarnos, matarnos o simplemente abandonarnos. Al final no importaba, hicieran lo que hicieran, acabábamos locos y solos.

Estaba constantemente cachondo y me masturbaba continuamente. Le hacía el amor a Lydia y luego por la mañana volvía mi casa y me masturbaba. El pensamiento del sexo como algo prohibido me excitaba más allá de toda razón. Era como un animal aplastando a otro hasta la sumisión. Cuando me corría sentía como si fuera en la cara de todo lo decente, blanca esperma resbalando por las cabezas y almas de mis padres muertos. Si hubiera nacido mujer seguro que hubiera sido prostituta. Como había nacido hombre, anhelaba constantemente mujeres, cuanto más guarras mejor. Y sin embargo las mujeres, las buenas mujeres, me daban miedo porque a veces querían tu alma, y lo poco que quedaba de la mía, quería conservarlo para mí. Básicamente deseaba prostitutas porque eran duras, sin esperanzas, y no pedían nada personal. Nada se perdía cuando ellas se iban. Pero al mismo tiempo soñaba con una mujer buena y cariñosa, a pesar de lo que me pudiera costar. De cualquier manera estaba perdido. Un hombre fuerte pasaría de ambos tipos. Yo no era un hombre fuerte. Así que continuaba bregando con las mujeres, con la idea de las mujeres.

A mí cada vez que alguien me hablaba me entraban ganas de tirarme por la ventana o de escapar en el ascensor. La gente, simplemente, no me resultaba interesante. Quizá no tenía por qué serlo. Pero los animales, los pájaros, incluso los insectos lo eran. No podía entenderlo.

¿Por qué no te buscas un trabajo decente?— No hay ningún trabajo decente. Si un escritor abandona la creación, está muerto.— ¡Oh, vamos, Carl! Hay millones de personas en el mundo que no trabajan en la creación. ¿Quieres decir que están muertas?— Sí."

Qué raro ¿verdad?
que dos personas tan diferentes
puedan hacerse tan felices.

Estaba siempre muy alegre o muy deprimida. Para ella no había término medio. Algunos decían que estaba loca. Lo decían los tontos. Los tontos no podían entenderla.

La chica más guapa de la ciudad

Mira , vamos a plantearlo de esta manera: para mí , tú eres la número uno, y ni siquiera hay número dos.

Me sentí enfermo, inútil, triste. Yo estaba enamorado de ella.

Entiéndeme. No soy como un mundo ordinario. Tengo mi locura, vivo en otra dimensión y no tengo tiempo para cosas que no tienen alma. 

Lo único que puedo decirles es que hay miles de millones de mujeres en este mundo, ¿verdad? Algunas están bien. La mayoría están bastante bien. Pero de vez en cuando la naturaleza produce un fenómeno salvaje, hace una mujer especial, una mujer increíble. Quiero decir que la miras y no puedes creértelo. Todo en ella es un movimiento ondulante perfecto, azogue, es como una serpiente, le miras un tobillo, le miras un codo, le miras el pecho, le miras la rodilla y todo se funde en un ser impresionante, provocador, con unos ojos bellísimos que sonríen, la boca un poco hacia abajo, los labios como si estuvieran a punto de soltar una carcajada ante tu indefensión. Y saben cómo vestirse y su pelo largo incendia el aire. ¡Demasiado! ¡Maldita sea, demasiado!

Stanley Kubric Movies

Stanley Kubric,Nueva York, Estados Unidos, 26 de julio de 1928 – Harpenden, Hertfordshire, Reino Unido, 7 de marzo de 1999.

Barry Lyndon es un largometraje dirigido por Stanley Kubrick, protagonizado por Ryan O'Neal y Marisa Berenson y estrenado en1975. Está basado en la novela de William Makepeace Thackeray del mismo título.Ganó cuatro premios Óscar, a la mejor dirección artística, a la mejor fotografía, al mejor vestuario y a la mejor música, y fue nominada a tres más, a la mejor película, al mejor director y al mejor guion adaptado.

El resplandor es el título de un largometraje dirigido por Stanley Kubrick en 1980 basado en la exitosa novela de terror de Stephen King del mismo nombre. Su título original en inglés es The Shining, en español El resplandor (novela).

La naranja mecánica (cuyo título original es A Clockwork Orange) es una novela de Anthony Burgess, publicada en 1962 y adaptada por Stanley Kubrick en la película homónima aparecida en 1971. Se la considera parte de la tradición de las novelas distópicas británicas, sucesora de trabajos como 1984 de George Orwell y Un mundo feliz de Aldous Huxley.

Joaquín Sabina

Joaquín Ramón Martínez Sabina, Úbeda, Jaén España, 12 de febrero de 1949.

Y antes de que me quieras como se quiere a un gato me largo con cualquiera que se parezca a ti.

♪ ♫

Incluso en estos tiempos

veloces como un Cadillac sin frenos,

todos los días tienen un minuto

en que cierro los ojos y disfruto

echándote de menos.

Incluso en estos tiempos

en los que soy feliz de otra manera,

todos los días tienen ese instante

en que me jugaría la primavera por tenerte delante.

Y se iría el dolor mucho más lejos

si no estuvieras dentro de mi alma,

si no te parecieras al fantasma

que vive en los espejos.

Incluso en estos tiempos

triviales como un baile de disfraces,

todos los días tienen unas horas

para gritar al filo de la aurora,

la falta que me haces.

Incluso en estos tiempos

de aprender a vivir sin esperarte,

todos los días tengo recaídas

y aunque quiera olvidar no se me olvida

que no puedo olvidarte.

Como quien viaja a bordo de un barco enloquecido, que viene de la noche y va a ninguna parte, así mis pies descienden la cuesta del olvido, fatigados de tanto andar sin encontrarte.

Lo bueno de los años es que curan heridas, lo malo de los besos es que crean adicción.

No existe una vida más lujosa que la de vivir sin teléfono y sin coche.

Las mejores promesas son esas que no hay que cumplir.

Y la vida siguió, como siguen las cosas que no tienen mucho sentido.

Dijo hola y adiós,y el portazo, sonó como un signo de interrogación

Y morirme contigo si te matas, y matarme contigo si te mueres, porque el amor cuando no muere mata, porque amores que matan nunca mueren.

Lo nuestro duró, lo que dura dos peces de hielo en un whisky

La vida es tan corta y el oficio de vivir tan difícil, que cuando uno empieza a aprenderlo, ya hay que morirse.

Las musas no cobran derechos de autor.

La buena reputación es conveniente dejarla caer a los pies de la cama. Hoy tienes una ocasión de demostrar que eres una mujer ademas de una dama.

Y, aunque sé que no era la más guapa del mundo, juro que era más guapa que cualquiera.

Sólo se me ocurrían tres maneras de llamar su atención: triunfar en el toreo, atracar un banco o suicidarme. Lo malo es que las tres exigían una sobredosis de valor que yo [¡ay de mi!] no poseía, Yo poseía mi cuaderno a rayas cada vez más llenos de ripios contra el mundo, mi guitarra cada vez más desafinada... Y un plano del paraíso , que resultó ser falso.

"El primero de enero aunque me siga muriendo por ti, me iré con el primero que me quiera"

Han pasado los 19 días y 500 noches y ahora sé que ni tú eras para tanto, ni yo soy para ti.

Cuando la ciudad pinte sus labios de neón, subirás a mi caballo de cartón... me podrán robar tus días, tus noches no.

Este adiós no maquilla un hasta luego, este nunca no esconde un ojalá, esta ceniza no juega con fuego, este ciego no mira para atrás.

Siempre tuvo la frente muy alta, la lengua muy larga y la falda muy corta...

¿Dónde está la canción que me hiciste cuando eras poeta? 

Terminaba tan triste que nunca la pude empezar.

Y la vida siguió, como siguen las cosas que no tienen mucho sentido...

Incluso en estos tiempos

en los que soy feliz de otra manera, 

todos los días tienen ese instante 

en que me jugaría la primavera 

por tenerte delante.

Lo peor del amor es cuando pasa... bueno de los años es que curan heridas, lo malo de los besos es que crean adicción.

Cuélgate de quien te quiera, no te mueras más que por amor…

Aunque siga muriéndome por ti, me iré con la primera que me quiera…

De ti depende y de mí que entre los dos siga siendo ayer noche, hoy por la mañana.

Hay mujeres que arrastran maletas cargadas de lluvia.

Los hombres engañan más que las mujeres; las mujeres, mejor.

Serás todo lo guapa que quieras, pero dime si el mundo fuera ciego. A cuanta gente impresionarías?

Ahora que sin saber, hemos sabido, querernos, como es debido, sin querernos, todavía.

No me gusta invertir en quimeras, me han traído hasta aquí tus caderas y no tu corazón.

Qué poco rato dura la vida eterna por el túnel de tus piernas.

A menudo, los labios más urgentes, no tienen prisa dos besos después.

Peor para el sol, que se mete a las siete en la cuna del mar a roncar, mientras un servidor, le levanta la falda a la luna.

La buena reputación es conveniente dejarla caer a los pies de la cama, hoy tienes una ocasión de demostrar que eres una mujer además de una dama

Hay mujeres que ni cuando mienten dicen la verdad

Nunca tuve más religión que un cuerpo de mujer.

Cuando soy bueno soy bueno, cuando soy malo soy mejor.

No hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió.

Amor se llama el juego en el que un par de ciegos juegan a hacerse daño.

Ya no cierro los bares, ni hago tantos excesos, Cada vez son más tristes, las canciones de amor.

Prefiero la guerra contigo, al invierno sin ti. 

Este pez ya no muere por tu boca, este loco se va con otra loca, 

estos ojos no lloran más por ti.

Y el sol es una lágrima en un ojo que no sabe llorar. 

Era tan pobre que no tenía más que dinero.

¿Qué maldición separa a los amantes que no se han olvidado?

Cuando te haya olvidado aún te echaré de menos…

Y dile que la echo de menos, 

cuando aprieta el frío, 

cuando nada es mío, 

cuando el mundo es sórdido y ajeno, 

que no se te olvide, 

es de esas que da 

siempre un poco más 

que todo, y nada piden.

***

Las malas compañías son las mejores.

Si no fueras tan guapa

si no me sacudieras por las solapas

del corazón

Si no fueras tan lista

tan ángel de la guarda de los artistas

desesperados

Si no fueras tan tierna,

si no hubiera dormido entre tus piernas

crucificado

Si no fueras tan loca, tan pena, tan todo

tan beso, tan duda

si no fueras tan seda, tan uva, tan miedo

tan sal, tan desnuda

si no fueras tan casa, tan nube, tan pingo

tan tango, tan blues…

Yo no estaría aquí

jugándome por ti

la vida a cara o cruz

Sólo se me ocurrían tres maneras de atraer su atención: triunfar en el toreo, atracar un banco o suicidarme. Lo malo es que las tres exigían una sobredosis de valor que yo [¡ay de mí!] no poseía. Yo poseía mi cuaderno a rayas cada vez más lleno de ripios contra el mundo, mi guitarra, cada vez más desafinada… Y un plano del paraíso, que resultó ser falso.

Apenas llegó, se instaló para siempre en mi vida. No hay nada mejor que encontrar un amor a medida.

Quentin Tarantino Movies

Quentin Tarantino Knoxville, Tennessee, 27 de marzo de 1963.

             Tiempos Violentos

            (1994)

          

http://thecinemaonline.org/genero/accion/item/pulp-fiction-tiempos-violentos.html

Una película alusiva a la Cultura Pop que no puedes dejar de ver, del director Quentin Tarantino,  protagonizada por John Travolta, Bruce Willis, Samuel L. Jackson y Uma Thurman. Violencia, drogadicción, asesinato, dinero y un telaraña de casualidades con un toque de humor, le han valido a esta película más de cuarenta premios y nominaciones.

Amor a Quemarropa
(1993)

Otra excelente recomendación de Quentin Tarantino, una película de 1993 con la actuación de Christian Slater, Patricia Arquette, Brad Pitt , etc. En el que la mezcla de amor,suerte y violencia desencadenan en el caos.  A veces un golpe de suerte en el momento indicado es todo lo que necesitamos.

Perros de Reserva

(1992)

"Reservoir Dogs (Perros de reserva en México y Perros de la calle en Hispanoamérica) es una película de 1992, debut de Quentin Tarantino como director, y protagonizada por Harvey Keitel, Tim Roth, Chris Penn, Steve Buscemi, Lawrence Tierney y Michael Madsen. La actuación de Tarantino es de menor trascendencia, como también la del escritor exconvicto, Eddie Bunker. Reservoir Dogs incorpora muchos temas y estéticas que se transformarían y se darían a conocer como sellos propios de Tarantino, como director y guionista."

Death Proof

(2007)

Otro film de Quentin Tarantino que no puedes dejar de ver, es la historia de un psicópata al que le gusta asesinar chicas, pero el destino se encargará de jugar un poco con el desenlace de su historia.

Jackie Brown
(1997)

Fue la tercera película de Tarantino, la cual fue muy bien recibida por la crítica, a pesar de que a los fans de Tarantino no les agradara mucho por la diferencia entre sus otras películas, con el sello indiscutible de la violencia, sangre, etc. 

Alejandro Jodorowsky

Alejandro Jodorowsky, Tocopilla, Chile, 17 de febrero de 1929.

Alejandro Jodorowsky

¿Qué te puedo agregar? ¿Qué te puedo quitar? Eres perfecta. ¡Quisiera que tu alma estuviera dentro de mi cuerpo!

-Las cosas se imponen, uno no las busca, te encuentras con ellas. Incluso añadiría que cada persona con la que nos encontramos es una lección que la vida quiere darnos.  

-Respeta a todos los seres: en cada gota de rocío brilla la misma luna.

-Salgo a buscar en las calles, entre manadas de máscaras satisfechas, el resplandor de un día verdadero.

-Siendo el dolor un estado pasajero, no cometas el error de dejarlo instalarse para siempre.

¿Qué hago para ser feliz? // Decide desear todo lo que te sucede.

-Algunos se creen pequeños porque les han enseñado a vivir sentados.

-Domina tu ira mental: no hieras con ella. Enójate con bondad.

-No te desesperes. Saltando de flor de loto en flor de loto, cruzarás el pantano.

-Sabes que amas cuando todos tus sentidos se vuelven poetas.

-No te quedes viviendo donde el Poder limita la expansión de tu conciencia. Ve hacia donde puedas mirar sin trabas el infinito.

-El sufrimiento mata a muchos, o los deforma, o los vuelve locos. Solo muy pocos logran progresar espiritualmente gracias a él.

-Tan sólo me defines por lo que me falta o por lo que me sobra.

Que sean semillas tus errores.

-No te arrepientas del pasado ni temas el futuro: ama sin falsa piedad, ofrece un cariño cierto pero no vaciles en cortar las ramas muertas.

-Si no tienes el talento para eso, no trates de ser eso. Aunque un pedazo de madera dure años en el agua, no se convierte en pez.

-El límite más común: ceguera al cambio.

-Cualquier trabajo que no te gusta, es muy agotador.

-Pobrecitos, creen que vivir es fabricar recuerdos.

-Dijo mi abuelo: "Paga tus deudas morales. No puedes marchar mirando las estrellas si tienes una piedra en tu zapato."

-Que mis males sean sólo para mí.

-Si ese político te besa, cuenta tus dientes.

-Cuidado con quien te asocias: si eres gallina no empolles huevos de caimán.

-El amor crea poetas, la pobreza crea ladrones, la falta de talentos crea críticos profesionales.

-Por el amor de la rosa, te haces esclavo de sus espinas.

¿Qué piensas de la Muerte? // Unos mueren demasiado tarde, otros mueren demasiado pronto. Deberíamos aprender a morir a tiempo.

-Sólo quieres mi amor, no me quieres a mí.

-Si quieres ser feliz, no ames sólo tu trabajo: ama la vida a través de tu trabajo.

Oscar Wilde

Oscar Wilde, Dublín, Irlanda, 16 de octubre de 1854 - París, Francia, 30 de noviembre de 1900.

He dicho que detrás del Dolor hay siempre Dolor. Sería aún más discreto decir que detrás del dolor hay siempre un alma. Y burlarse de un alma que sufre es algo terrible. No son hermosas las vidas de quienes lo hacen. En la economía del mundo, extrañamente simple, la gente sólo obtiene lo que da, y a quienes no poseen bastante imaginación para penetrar la mera apariencia de las cosas y sentir piedad, ¿Qué piedad se les puede ofrecer salvo la del desprecio?

Pero cada hombre mata lo que ama... unos con una mirada amarga...el cobarde lo hace con un beso, el valiente con la espada.

No puedes simplemente darle a un hombre un gobierno nuevo como un sombrero nuevo y esperar q sea un hombre distinto dentro de ese sombrero.

Un hombre puede ser feliz con cualquier mujer mientras que no la ame.

Si no tardas mucho te espero toda la vida.

Elijo a mis amigos por su buen aspecto, a mis simples conocidos por su buen carácter y a mis enemigos por su intelecto. Un hombre no da nunca demasiada importancia a la elección de sus enemigos. Yo no tengo ni un solo que sea tonto. Son todos hombres de cierto potencial intelectual, y, por consiguiente, todos me aprecian.

Es experto en esconder lo que no vale la pena encontrar.

No quiero estar a merced de mis emociones. Quiero usarlas, para disfrutar de ellas.

Quienes descubren significados ruines en cosas hermosas están corrompidos sin ser elegantes, lo que es un defecto. Quienes encuentran significados bellos en cosas hermosas son espirítus cultivados. Para ellos hay esperanza.

Facundo Cabral

Facundo Cabral, La Plata, Buenos Aires; 22 de mayo de 1937 - Guatemala; 9 de julio del 2011.

Si los malos supieran que buen negocio es ser bueno, 

serían buenos aunque sea por negocio. 

-El miedo nos distrae del amor, que es sabio y valiente porque sabe que no hay medidas ni fin.

-La vida no te quita cosas

Te libera de cosas...

Debes escuchar a tu corazón antes que intervenga tu cabeza,

Que esta condicionada por la memoria

Y complica todo con cosas viejas

Con ordenes del pasado

Con prejuicios que enferman, que encadenan.

-La vida es como es, no como debería ser , lo que deba ser será y llegará naturalmente.

No hay muerte, hay mudanza

-Dios te puso un ser humano a cargo y eres tú, a ti debes hacerte libre y feliz.

-Hay tantas cosas para gozar y nuestro paso por la tierra es tan corto que sufrir es una perdida de tiempo.

Yo me encargo del presente

el futuro es asunto de Dios.

-Si tienes un gran sueño, tienes que estar dispuesto a un gran esfuerzo para concretarlo, porque sólo lo grande alcanza lo grande.

-No seas espectador de la televisión, sino protagonista de la tierra,

recuerda que a los que se animaron les debemos todo.

-Lo importante no es el precio sino el valor de las cosas...

solamente lo barato se compra con dinero.

-Menos mal que lo único que te di, fue todo.

Mario Benedetti

Mario Orlando Hardy Hamlet Brenno Benedetti Farrugia, Paso de los Toros, Uruguay, 14 de septiembre de 1920– Montevideo, Uruguay, 17 de mayo de 2009.

Empiezo a comprender las bienvenidas mejor que los adioses.

(Quiero creer que estoy volviendo)

Cuando el infierno son los otros el paraíso no es uno mismo.
(Despistes y franquezas)

No sé tu nombre solo se la mirada con que me lo dices.
(Haiku 26)

Hay diez centímetros de silencio entre tus manos y mis manos. una frontera de palabras no dichas entre tus labios y mis labios y algo que brilla así de triste entre tus ojos y mis ojos.
(Soledades)

(CHAU NÚMERO TRES )

Te dejo con tu vida, tu trabajo, tu gente, con tus puestas de sol y tus amaneceres, sembrando tu confianza, te dejo junto al mundo derrotando imposibles, segura sin seguro, te dejo frente al mar descifrándote sola sin mi pregunta a ciegas sin mi respuesta rota, te dejo sin mis dudas pobres y malheridas, sin mis inmadureces, sin mi veteranía, pero tampoco creas a pie juntillas todo, no creas , nunca creas este falso abandono, estaré donde menos lo esperes, por ejemplo en un árbol añoso de oscuros cabeceos, estaré en un lejano horizonte 

sin horas en la huella del tacto, en tu sombra y mi sombra, estaré repartido en cuatro o cinco pibes de esos que vos mirás y enseguida te siguen y ojalá pueda estar en la red de tus sueños, esperando tus ojos y mirándote.

Porque gracias a vos he descubierto, (dirás que ya era hora y con razón), que el amor es una bahía linda y generosa, que se ilumina y se oscurece, según venga la vida, una bahía donde los barcos llegan y se van, llegan con pájaros y augurios, y se van con sirenas y nubarrones. Una bahía linda y generosa, Donde los barcos llegan y se van. Pero vos, Por favor, No te vayas.

 (Mucho más grave)

Ahora que empecé el día volviendo a tu mirada, y me encontraste bien y te encontré más linda. Ahora que por fin está bastante claro dónde estás y dónde estoy. Sé por primera vez que tendré fuerzas para construir contigo una amistad tan piola, que del vecino territorio del amor, ese desesperado, empezarán a mirarnos con envidia, y acabarán organizando excursiones para venir a preguntarnos cómo hicimos.
(Lovers go home)

Más que besarla, más que acostarnos juntos; más que ninguna otra cosa, ella me daba la mano y eso era amor. (La tregua)

Que buen insomnio si me desvelo sobre tu cuerpo.

Me gusta la gente capaz de entender que el mayor error del ser humano es intentar sacarse de la cabeza aquello que no sale del corazón. (La gente que me gusta)

Mi táctica es mirarte

aprender como sos

quererte como sos

Mi táctica es hablarte y escucharte

construir con palabras

un puente indestructible

Mi táctica es quedarme en tus recuerdos

no sé como, ni con que pretextos

pero quedarme con vos

Mi táctica es ser franco y saber que vos sos franca

y que no nos vendamos simulacros

para que entre los dos

no haya telón ni abismos

Mi estrategia es un cambio

más profundo y más simple

Mi estrategia es que un día cualquiera

no sé como, ni con que pretextos

por fin me necesites ...

(Táctica y estrategia)

Donde hubo fuego caricias quedan.

(Hombre que mira un rostro en un álbum)

No te quedes inmóvil

al borde del camino 

no congeles el júbilo 

no quieras con desgana 

no te salves ahora ni nunca

no te salves 

no te llenes de calma.

No reserves del mundo

sólo un rincón tranquilo 

no dejes caer los párpados 

pesados como juicios

No te quedes sin labios

no te duermas sin sueño 

no te pienses sin sangre 

no te juzgues sin tiempo.

Pero si pese a todo

no puedes evitarlo 

y congelas el júbilo 

y quieres con desgana 

y te salvas ahora 

y te llenas de calma 

y reservas del mundo 

sólo un rincón tranquilo

y dejas caer los párpados

pesados como juicios 

y te secas sin labios 

y te duermes sin sueño 

y te piensas sin sangre 

y te juzgas sin tiempo 

y te quedas inmóvil 

al borde del camino 

y te salvas entonces 

no te quedes conmigo.

(No te salves)

Ningún padre de la iglesia ha sabido explicar porqué no existe un mandamiento once, que ordene a la mujer no codiciar al hombre,de su prójima.
(Once)

Las tristezas son como los gallos, canta una y enseguida las otras se inspiran y solo así uno se da cuenta de que la colección es enorme e incluso que uno tiene tristezas repetidas.
 (Primavera con una esquina rota)

El mar escucha como un sordo, es insensible como un dios y sobrevive a los sobrevivientes.

(El silencio del mar)

Defender la alegría como una trinchera 

defenderla del escándalo y la rutina 

de la miseria y los miserables 

de las ausencias transitorias 

y las definitivas

(Defensa de la alegría)

Ya sos mayor de edad tengo que despedirte pesimismo.
(Chau pesimismo)

Este mar que me invento no me moja no tiene aroma el árbol que levanto y mi huracán suplente ni siquiera sirve para barrer mis odios secos. (Parpadeo)

Vuelvo / quiero creer que estoy volviendo

con mi peor y mi mejor historia

conozco este camino de memoria

pero igual me sorprendo

hay tanto siempre que no llega nunca

tanta osadía tanta paz dispersa

tanta luz que era sombra y viceversa

y tanta vida trunca.

(Quiero creer que estoy volviendo)

...Y aunque no siempre he entendido mis culpas y mis fracasos en cambio sé que en tus brazos el mundo tiene sentido y si beso la osadía y el misterio de tus labios no habrá dudas ni resabios te querré más todavía. (Todavía)

Ah si pudiera elegir mi paisaje elegiría, robaría esta calle, esta calle recién atardecida en la que encarnizadamente revivo y de la que sé con estricta nostalgia el número y el nombre de sus setenta árboles. (Elegir mi paisaje)

Al principio ella fue una serena conflagración

un rostro que no fingía ni siquiera su belleza

unas manos que de a poco inventaban un lenguaje

una piel memorable y convicta

una mirada limpia sin traiciones

una voz que caldeaba la risa

unos labios nupciales

un brindis

es increíble pero a pesar de todo

él tuvo tiempo para decirse

qué sencillo y también

no importa que el futuro

sea una oscura maleza

la manera tan poco suntuaria

que escogieron sus mutuas tentaciones

fue un estupor alegre

sin culpa ni disculpa

él se sintió optimista

nutrido

renovado

tan lejos del sollozo y la nostalgia

tan cómodo en su sangre y en la de ella

tan vivo sobre el vértice de musgo

tan hallado en la espera

que después del amor salió a la noche

sin luna y no importaba

sin gente y no importaba

sin dios y no importaba

a desmontar la anécdota

a componer la euforia

a recoger su parte del botín

mas su mitad de amor

se negó a ser mitad

y de pronto él sintió

que sin ella sus brazos estaban tan vacíos

que sin ella sus ojos no tenían qué mirar

que sin ella su cuerpo de ningún modo era

la otra copa del brindis

y de nuevo se dijo

qué sencillo

pero ahora

lamentó que el futuro fuera oscura maleza

sólo entonces pensó en ella

eligiéndola

y sin dolor sin desesperaciones

sin angustia y sin miedo

dócilmente empezó

como otras noches

a necesitarla.

(La otra copa del brindis)



Se acercó y me dio la mano. De todas aquellas manos, la suya era la única que me transmitía la vida.

“No sé, tengo como la sensación de que es la única persona con la que podría hablar de ciertas cosas, con la que no me cansaría de verla cada mañana al despertar, y la conozco. La conozco. Sé cuántos lunares tiene en la cara, que se arregla el pelo cuando está nerviosa, que la rutina le aburre a muerte, que cruza la pierna izquierda sobre la derecha. Bueno, yo creo que eso es estar enamorado, ¿no?”

— La Tregua

Los sentimientos son inocentes como las armas blancas.

En la razón solo entrarán las dudas que tengan llave.

De dos peligros debe cuidarse el hombre: de la derecha cuando es diestra, de la izquierda cuando es siniestra.